一九七六年。乌蒙山下，十二月初冬。白微蹲坐在干枯的连香树上，脸冻得一片绯红，嘴唇皲裂，她用树背磨着手上的箭尖。嘶……指腹传来一阵剧痛，白微看着自己的手，细细长长，像雨后新出的笋芽尖儿，却被箭磨出了血痕
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